| А Б В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я 0-9 А B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z |
| | Главная | Добавить Тексты | Поиск | Контакты | Разное | В избранное | |
|
|
|
|
Митяев Олег Этот город, неприкаянных людей. Принимающий, бездомных, так легко. Не способен обогреть своих детей. Потому, что расположен высоко. Высоко над отоплением земным. Над покорностью других переферий. Он к себе суров и к жителям своим. Он не злой, но так уставший от мессий. И уставший но не ставший ни жлобом. Не искателем виновных и врага. Ни девчонкою торгующей теплом. Он глотает ядовитые снега. И разбитыми ладонями плотин. Упирается в бушующий залив. Но как лики, монументов и картин. Он по прежнему, спокоен и красив. И уж если ты в туман его густой. Окунёшся среди ржавых кораблей. Ты отравлен будешь песнею морской. И виденьями качающихся рей. "Крузенштерна", льдом поросший такеллаж. Станет грезится в простых сосульках с крыш. И однажды, этот город, ты предашь. И в другой далёкий город убежишь. И совьётся из дорог безкрайних сеть. Ты запутаешься, как плохой рыбак. В океанах, проститутках и тоске. И поймёшь, какой ты, всё таки дурак. Оглянувшись, ты увидишь, как блестит. Петербурга, шпиль высокий, сквозь года. И конечно же, он примет и простит. И ты больше не уедешь, никуда. |
|
